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mãe com o gorjear alegre deles/delas; o suspirando da brisa que
parece agüentar para as abóbadas de claustro despovoadas o som de agitar velas,
o lamento das ondas, e as notas agonizantes da canção do pescador;
as emanações balsâmicas que de vez em quando são flutuadas pela nave;
as flores que derramaram as folhas deles/delas nas tumbas, o ondulando do
cortina verde que veste as paredes; o sonoro e reverberado
ecos dos passos do estranho nas abóbadas onde dormem o
dead,--é tudo como cheio de devoção, pensamentos santos, e ilimitado
aspirações, como era o monastério por seus dias de esplendor sagrado. Homem
é nenhum mais longo lá, com todas suas paixões miseráveis pelo
estreito pálido em qual eles foram limitados, mas não extinguiu; mas Deus
está lá, nunca tão claramente visto como nos trabalhos de Nature,--deus cujo
esplendor de unshadowed parece reentrar mais uma vez este intelectual
sepulturas cujas já saltaram telhados não interceptam o sol glorioso
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