|
jogando entre flores, como um amante que suspira debaixo de um caixilho, como um
soldado no meio de discussão, como um pai com crianças arredonde
ele, como um homem cansado, velho, cego em muletas, e, ultimamente, como um
alma resgatada elevou para cima por anjos, sempre tinha tido o mais intenso
interesse durante agosto, e ele tinha feito, não uma história para ele, mas
mil; ele raramente lhes contou duas vezes o mesmo conto. Ele nunca teve
visto um livro de contos na vida dele; o livro de leitura dele e a Massa dele reservam era
todos os volumes que ele teve. Mas natureza tinha lhe dado Fantasia, e ela é
uma fada boa da que compõe para o desejo muito muitas coisas!
só, ai! as asas dela são tão muito logo coisa quebrada, pobre! e
então ela está inútil nada.
"Está na hora de você tudo ir para cama, crianças", disse a Dorothéa,
observando dela girando. "Pai é muito recente para-noite; você
não deve sentar para cima para ele."
"Oh, cinco atas mais, querida Dorothéa!" eles alegaram; e pequeno
|