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pelos anos longos, esperando por eu voltar--e você nunca vai
saiba!"
O olhar hesitando dele vagou o canhão onde os próprios rastos dele e
esses do morto lustrado cinza contra o marrom da lavagem sol-varrida.
Ele tinha seguido um rastro que poderia ter tido dez anos; talvez, em
os anos para vir, algum outro vagante veria rastos de _his_,
de parada, cambaleante, incerto, brilhando a chamada antiga do deserto:
"Venha a mim ou eu pereças." E seguindo o rastro, até mesmo como o Deserto,
Rato tinha seguido este outro, ele, também, no próprio tempo dele, viria a
comprimento para o fim--e maravilha.
O Rato de Deserto suspirou, mas se naquele momento supremo lamentasse ele que não era
para ele. Ele teve muitas coisas para pensar de, ele teve muito de felicidade
renunciar, mas ele era daquela raça que ousa chegar o fim.
Como um que embrulha a cortina do sofá dele.
Sobre ele, e mentiras até sonhos agradáveis.
Para ele o rastro tinha terminado aqui, como teve para esta outra sobra
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