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Nenhum padre simples administra o boi mugindo dele
Para cima o modo marmóreo íngreme, nem pela cidade
Faça as moças risonhas agüentam a thee o vestido açafrão-florescido.
Ainda permaneça! para o menino que amou melhor thee,
De quem mesmo nome deveria ser uma memória
Fazer thee demorar, dorme em resto silencioso
Em baixo das paredes romanas, e melodia
Ainda lamenta a mais doce lira dela; nenhum pode jogar
O alaúde de Adonais: com a Canção de lábios dele falecida.
Não, quando Keats morreu que as Musas acalmam tinha partido
Uma voz prateada para cantar o threnody dele,
Mas ah! muito cedo disto nós fomos roubados
Quando naquela noite de riven e mar tempestuoso
Panthea reivindicou o cantor dela como o próprio dela,
E matou a boca que a elogiou; desde então que tempo que nós caminhamos
só,
Economize para aquele coração ígneo que estrela d'alva
De re-surgido a Inglaterra cujo olho claro
Visto de nosso trono cambaleando e desperdício de guerra
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