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Minta em mão de thy; O, seja tu tipo para mim,
Enquanto ainda eu sei o verão de meus dias;
Para quase não possa meus lábios trêmulos tomam fôlego
Encher a trompete prateada de elogio de thy,
Assim se curvou é eu antes de mistério de thy;
Assim se curvou e quebrado na roda terrível de Amor,
Que eu perdi toda a esperança e coragem para cantar,
Ainda se preocupe eu não que horas de ruína pode trazer
Se em templo de thy tu murche me deixado ajoelhar.
Ai, ai, tu murche não permaneça aqui,
Mas, como aquele pássaro, o criado do sol,
Que voa antes do norte areje e a noite,
Assim murcha tu voe nossa terra má e drear,
Atrás para a torre de thine delícia velha,
E os lábios vermelhos de Euphorion jovem;
Nem eu já verei thy enfrentar novamente,
Mas neste jardim-fim venenoso tem que ficar,
Coroando minhas sobrancelhas com o espinho-coroa de dor,
Cultive todos minha vida sem amor falecerá.
O Helen! Helen! Helen! ainda um tempo,
Ainda para um pequeno tempo, O, permaneça aqui,
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