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Mas a pomba triste que senta só
Na Inglaterra--ela hath nenhuma delícia.
Em vão a menina risonha apoiará
Cumprimentar o amor dela com olhos amor-iluminados:
Abaixo em algum desfiladeiro preto traiçoeiro,
Apertando a bandeira dele, as mentiras de menino mortas.
E muitos uma lua e sol verá
As crianças saudosas prolongadas esperam
Escalar no joelho do pai deles/delas;
E em cada casa feita desolado
Mulheres pálidas que perderam o senhor deles/delas
Beijará as relíquias dos mortos--
Alguns mancharam epaulette--alguma espada--
Brinquedos pobres para acalmar tal dor angustiada.
Para não em campos ingleses quietos
É estes, nossos irmãos, lain para descansar,
Onde nós poderíamos enfeitar as proteções quebradas deles/delas
Com todas as flores o amor morto melhor.
Para alguns está pelas paredes de Delhi,
E muitos na terra afegã,
E muitos onde as quedas de Ganges
Por sete bocas de areia inconstante.
E alguma em mentira de águas russa,
E outros nos mares que são
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