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Porque nós, íntimo-pegados nas redes largas de Destino,,
Cansado com esperar pelo Desejo do Mundo,
À toa vago na Casa de escuridão,
À toa buscado algum slumberous anódino
Para vidas perdidas, para miséria prolongada,,
Cultive nós vimos thy re-surgido santuário,
E a glória branca de encanto de thy.
Poema: O Fardo De Itys
Este Thames inglês é longe mais santo que Roma,
Esse harebells como um rubor súbito de mar
Quebrando pelo bosque, com a espuma,
De anêmona prado-doce e branca
A mancha o waves,--deus azul deles/delas está lá likelier
Que escondido em que cristal-hearted estrela que os monges pálidos agüentam!
Essas borboletas violeta-vislumbrando que levam
Yon lírio cremoso para o pavilhão deles/delas
É monsignores, e onde o tremor de pressas
Um pike preguiçoso mente, enquanto se aquecendo ao sol,
Os olhos dele meio shut,--ele é algum mitred velho
Bispo em partibus! olhe para essas balanças enfeitadas todo o verde e ouro.
O vento o prisioneiro inquieto das árvores
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